Procurem-me aqui

Procurem-me aqui hoje
apetece-me apenas voar sem ter onde ir.

Aqui posso. Com palavras redondas, coloridas, velozes, cheias de asas,
escapo do caminho escuro a direito
e dou o nome que quero ao atalho iluminado do sonho.

(Por instantes
já não estou onde não quero estar e moro exactamente onde me ponho.)

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Luz, onde?

Por vezes parece que a luz é acima,
distante.
Parece.

Não é. Estamos distraídos.
Atraídos. Traça. Será o certo lado?

A luz está exactamente onde não a vemos
levanta-nos do chão.

Olhos no sentido errado.

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Chave de sonho

Quando preciso de um sonho
subo à lua mais perto
trago comigo uma chave qualquer.

Nunca sei que sonho está à porta para entrar.

É nesse não saber
que mora o melhor sabor
de sonhar.

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Arco-íris

Teclas de piano feito de sol, água, ar.
Melodias de aguarela que alguns escutam quando sobem pelas escadas do céu.
Caminho de lápis de cor até exactamente onde
ninguém sabe.

Está sempre mais além de mim.

Já o caminhei.
Regresso sempre, fingindo que quero saber o que não sei.

Espero nunca descobrir onde mora nele o fim.

Azul

Gosto de aves que não existem, a não ser dentro de mim. Dessas que não consigo explicar como são.
Não as há por aí à mão de semear. E só voam onde as vejo voar.
Gosto delas, mas há poucas. Acho até que só deve haver uma. É minha e ninguém sabe sequer como é que ela é. Confesso apenas que me encanta o azul com que se cobre a toda a hora. É sábia. Assim contra o céu, nunca ninguém a vê chegar até mim. Ninguém a vê ir-se embora. Só eu sei. E nem preciso de olhos para ver. Saber.
Segredo só meu.
Enfim... sim, talvez também do céu.
(Mas, céu, escuta-me bem: não é para contar a ninguém!)

Como direi?

Gostava de ser assim...
como direi?
assim como se é
quando se gostava de experimentar
ser uma outra coisa distante
por um instante.
E depois páro e nasce uma outra ideia.
Provavelmente até sou precisamente
como alguém gostava de ser
se quisesse ser alguma coisa diferente
embora sem o conseguir dizer.
Corrijo então o pensamento de insatisfação:
gostava de ser assim...
como direi?
assim como já sou
embora não saiba
(e acho que tenho pena)
exactamente
qual é o meu desenho
nem sequer que cor tenho.
Esse é...
como direi?
... o verdadeiro problema.

Serei?

Eu sou uma caixinha de música
penso
e quanto mais penso
e mais corda alguém me quiser dar
mais acho que sou mesmo
uma caixinha de música
de abrir e tocar...

... embora as caixinhas
de música
não pensem
penso eu, de repente.

Será que
afinal
não sou uma caixinha de música?

Sou gente?

(Não devo ser.
Devo ser mesmo só uma caixinha diferente.)

Não sei

Mora um gato num segredo que ainda não contei
em nenhuma história.
Mora.
Espera sossegado
umas vezes a dormir, outras acordado,
que eu me lembre dele
e o pinte
como me apetecer
e diga sobre ele o que eu quiser dizer.

Não sei se é bom ser gato à espera
de ser contado
numa história qualquer
em qualquer dia
onde lhe
escolherei cenário e companhia
(sem poder decidir a cor com que quer ser
pintado).

Não sei.
(Mas preciso de ti à minha espera
gato que ainda não inventei.)

Sabes?

Sabes aquele lado que ninguém vê?
Aquele lado que não está em lado algum?
Sim
esse mesmo
aquele que se esconde da luz?
Aquele que ninguém diz a alguém?
Sabes?

Eu tenho mais do que um.

O Sabor...

O sabor das palavras
chega
devagarinho…
Sabe a
ave?
Sabe a ninho?
Sabe a letras,
algarismos
(o um, o dois, o
três…)?
Sabe a era uma vez?

O sabor das palavras
sabe ao que o
sonho sabe?
Sabe a Alice, ou a fada?
Terá o sabor de tudo
sem se parecer com nada?

O sabor das palavras
sabe a saborear
os sabores que elas têm
quando resolvem brincar,
espalhar contos pelo ar,
ou se deixar escrever?

Sabe o sabor das palavras
ao perfume de
crescer?
Ao gostinho saboroso
que tem as palavras ler?

Ou tem o
sabor de segredo
que vai deixar de o ser?

in "Das Palavras"